Bar-Zing

 

- Dis donc, tu l'as gardé presque une heure celui là ! J'ai vérifié à ma montre. T'es fatiguée ? t'as la flemme ? tu lui as fait une fleur ?

- Tu parles ! c'est un habitué. Je le soigne. Il demande des trucs de dingue mais il casque bien.

 

 

Elles besognaient à deux, en bout d'une ruelle descendante de l'arrière du Sacré Cœur. 

En fait une impasse. 

Elles n'y restèrent pas des masses. 

L'entrée fut murée à l'aide de parpaings. 

A cette même époque, le regroupement de familles musulmanes débarquées d'Afrique causa la fermeture d'une quinzaine de boxons dans le quartier de la Goutte d'Or. 

C'est ainsi. En 1962, les algériens ne voulurent plus être français. Mais en 1972 des multitudes d'entre-eux exigèrent d'être naturalisées dans le pays de leur anciens vilains pas beaux colons. 

 

 

 

 

De cette grande blonde, l'air de tête ne me sembla pas inconnu. Mais où ? Mais quand ? Ca m'est revenu dans la semaine, en fouinant des deux mains entre de vieux bouquins et des journaux jaunis, à l'Armée du Salut, rue Cantagrel. 

C'était une dizaine d'années avant, mettons en 1979 ou 1980, au marché aux puces de Montreuil. Je m'y rendais assez fréquemment, surtout le dimanche, le soleil pas même encore sorti du lit en hiver. 

Cette grande blonde n'était alors qu'une fille de treize, quatorze ans. Cheveux dépeignés, les orteils pas bien propres dans des sandalettes roses. Les jambes déjà longues et marchant en dehors d'une mini-jupe arrêtée au ras de la capsule. Deux adultes, un homme, une femme, et vêtus d'une pauvreté qui les vieillissait l'accompagnaient. 

Arrivés tous les trois dans une camionnette bosselée et rapiécée des quatre côtés, ils déballaient à même le sol tout un vrac d'objets jetés par vous et récupérés par eux. 

Je m'étais arrêté, mon regard survolant cet amas hétéroclite. L'adolescente essayait de faire tourner une grosse toupie mécanique du genre années cinquante. Vainement. La fille avait beau se tordre le poignet à manipuler la clé, le jouet ventripotent ne réagissait pas. Son père … était ce son père ? son présumé père, assis de travers sur je ne sais quelle valise oubliée dans une gare abandonnée, prit alors la parole : « tu n'y arriveras pas. Tu vois bien que c'est cassé. Demande au monsieur, il sait peut être réparer ». 

L'adolescente, accroupie, me regarda et c'est à cet instant que je repérai sur son visage une expression non pas interrogative mais … disponible. 

Cette même expression que je venais de retrouver dans la grande blonde, dix ans après. 

Et, cette fois, elle avait les orteils bien soignés.

 

 

Barzinguette n° 7 - Fête Nationale ---------------------------------------

 

Vous savez, le 14 juillet devrait être célébré Place de la Bastille. Non pas en contrebas d'un Arc de Triomphe dédié à la mémoire de Napoléon Bonaparte. Puisque Napoléon, d'abord soldat du Roy puis officier de la République naissante utilisa les guerriers républicains pour … pour abolir la République ! 

 

Ces mêmes guerriers républicains se convertirent d'ailleurs tous, très vite, en fanatiques grognards du petit tondu. Nombre d'entre-eux s'élevant au grade supérieur de Maréchal d'Empire, devenant ainsi hostiles à toute démocratie. 

 

Eh oui, c'est l'Histoire qui le dit ; ce n'est pas moi qui affabule. Alors j'aimerais autant que nous fêtions de façon nationale le 4 août (ou le 11 si vous préférez). 

 

Et pourquoi pas le 6 août 1789 ? 

 

A cette date, les propriétés immenses des religieux catholiques furent nationalisées. 

 

Voilà qui devrait donner des idées positives au peuple de Grèce. De cette Grèce exploitée par des moines dont la sexualité faussée se console en plumant des poules en haut de pics phalliques interdits aux femmes. 

 

Le peuple d'Iran, lui aussi, devrait supprimer les privilèges de qui vous savez.

 

Allez, vive le 14 juillet quand même. 

 

Tout en souhaitant qu'il ne nous fasse pas négliger nos « D'œufs n'orphelines » dont je livre à votre jugement une quatrième planche BD ci-dessus.

 

Lydia, tôt matin.

- J'sais pas ce que fichent les éboueurs ! Sont pas passés.

T'as entendu parler d'une grève ?

Les d'Oeufs n'Orphelines

Pour quelque peu aider à oublier ce samedi des départs en vacances juilletistes (?) revoici les deux petites affreuses que j'engendrai certains matins de mes nuits blanches fin années 80.