Bar-Zing

Du coin de l'oeil, elle reconnut un de ses habitués se laissant emmener par une fille concurrente, trottoir d'en face, côté numéros pairs.

"Bah ! j'm'en moque ! Il n'a pas dû me voir sinon il aurait attendu que je disparaisse dans le studio. Mais comme je dis toujours : un de raté, dix de raflés !"

C'est du vieux. Quartier de la Goutte d'Or. 

Viens ! viens ! Tu seras tranquille chez moi.

• Eh ! Fais attention, il te colle au train.

• T'inquiète pas ! je me suis mise d'accord avec lui.

• Eh ! ferme pas la lourde ! j'ai oublié ma clé. 

Trop tard. La copine n'a pas compris de loin.

• J'ai pourtant crié assez fort.

Lui, simplement quinze minutes d'écoulées en compagnie de Sylvie, 

et ça lui fait un bon dimanche de passé.

Dans les petits bars-cafés maintenant disparus de la rue, les filles entraient se taper un lait chaud arrosé de rhum ou encore, mais plus rarement, un viandox. Quelques unes perdaient de la monnaie en secouant jusqu'à tilt un vieux flipper plus ou moins trafiqué. 

Pendant ce temps, des types tournaient dehors, le nez du ventre allongé dans le froid, et s'arrêtaient parfois pour cogner un doigt contre la vitre, convoitant une des tapineuses attablées de travers, une fesse sur la chaise. 

Le patron, Jeannot, il n'appréciait pas trop. 

« Mesdames ! Sortez pour travailler. Vous allez me faire avoir des emmerdes ».