Bar-Zing

B.H.L en Libye

L'autre jour, je l'ai entrevu, Lui.

Pas en chair ; même pas en os. Sommairement, son reflet sous l'aspect d'une photo. Et moins encore qu'une photo : l'imprimé d'une photo.

Dans un quotidien de gauche bourré de publicités capitalistes.

Lui, se promenant sur son nouveau boulevard médiatique, les sables de Libye épaissis, alourdis par le sang des hommes.

Cet intello disparaîtra t'il sans avoir supposé que de son personnage m'as-tu-vu, l'avenir ne retiendra peut-être que les rôles érotiques de sa femme, Arielle Dombasle ?

Babar Zing

Cécile et Eva : deux vertes dont une bien mûre

... Cap'taine Pédalo noyé par une naïade

Monsieur Pisse-Froid

remplace Monsieur Chaud-Lapin 

 Formaté par les jésuites

 Armistice guerre 1914-1918

Il nous en parlait peu de la guerre 1914-1918. Trop peu, regrettait-on autour de lui. Au point que nous aurions pu croire qu'il n'y était jamais allé.

Les médecins le pensèrent mort une fois, deux fois … Arrêts cardiaques. Mais la mécanique redémarra à chaque fois.

C'était mon grand père.

Un vrai poilu, je suppose.

Car lorsqu'il revint vivant en gare de Montluçon, ma grand mère, qui était toute jeune bien sûr, faillit ne pas reconnaître le visage de son mari à travers une broussaille de poils.

Elle ne lui proposa pas de venir se reposer ; elle ne lui proposa ni un bon repas en famille ni même de faire l'amour … Non et non ! Elle lui dit : « tu vas te faire couper la barbe ! Tu ne rentreras pas à la maison avec une barbe pareille ! »

Survivre à l'enfer et en être ainsi accueilli, c'est un monde.

Par la suite, chaque année il se rendit au banquet des anciens combattants d'où il revenait zigzaguant quelque peu.

Il s'endormit définitivement en septembre 1959.

Usé, vraiment usé par les hauts fourneaux des usines Saint Jacques.

Au dos, cette carte postale, est datée manuellement du 16 mai 1917.

« Me voici de nouveau arrivé dans ce sal (sic) patelin ... » etc.

 Les marchands de pinard réussirent d'excellentes affaires pendant l'affrontement Franco/Allemand.

 La butte rouge, c'est son nom ...

Le camarade Yves Montand préféra toujours coucher avec la super girl du capitalisme plutôt qu'avoir à se salir les mains avec une kolkozienne mal torchée assise sur un tracteur en panne.