Bar-Zing

Forcément, par temps de pluie, les bonshommes se faisaient plus rares.

 - J'en perds bien la moitié ! Commentait Lydia. Alors je compense : au lieu de partir à huit heures je reste jusqu'à dix. Les filles de la relève, elles me grognent dessus. Mais moi, le studio j'en suis la proprio. Pas comme elles. Et pour qu'elles m'obligent à dégager le terrain, faudrait qu'elles aient tout le métier que j'ai. Tu me connais, Hein ?

C'était une agressive, une à faire toujours la gueule. Mécontente de se trouver là. Mais qu'avait-elle essayé pour se trouver ailleurs ? Rien. La rareté de ses passagers faisait les commentaires des autres filles.

Alors quand un quidam l'aborda et qu'elle ne lui répondit pas, sauf par un « fais pas chier ! », l’échange de paroles vira vite au vinaigre. Il l'engueula, elle l'engueula. Du coup, croyant en terminer, elle éteignit sa cigarette dans l'œil du type.

Celui-ci s'en sortit-il aveuglé d'un côté ? Je n'en sais toujours rien cinquante ans après. Cette dispute me fut racontée par un René, videur que les femmes du coin regrettèrent lorsqu’il cessa d’exercer. Paraît qu'une dizaine de lignes furent écrites dans les faits divers du Parisien Libéré.

Je ne lisais pas le journal de Monsieur Amaury. 

- Eh, toi ! Il n'y a que moi qui bosse ici. Pas la peine d'en attendre une autre.

 - Je ne t'ai pas demandé l'heure, moi.

 Fiasco.

 - Sois raisonnable, voyons ! C'est toi qui demandes ; c'est pas moi. T'as pas pu, t'as pas pu. Ça marchera mieux la prochaine fois.

 - N'y aura pas de prochaine fois. Pas avec toi en tout cas.

 - Tiens ! lui, tu peux le jeter comme tu veux : il est toujours

   content en s'en allant.

- Encore un maso, ma vieille !

- Eh ! t'as vu ? t'en as un autre qui t'attend.

- Aucun problème ! je les laisse pas m'échapper, crois moi. Et toi ça va ?

- Ça va. Je ne me plains pas. S'il fallait se plaindre on y passerait la vie.