Bar-Zing

Non, non ! Elles ne l'avaient pas frappé. Il s'était mis à saigner du nez pendant la passade à trois. Allez comprendre pourquoi.

Les deux gars attendaient, s'attardant. C'était un dimanche en soirée. Le bistro d'à côté restait fermé jusqu'à 21 heures ; n'ouvrant qu'avec la nuit, pour les travailleurs des halles.

 « Ils auraient dû apporter un sac de couchage, commenta Pierre pour blaguer. Lydia ne vient pas les dimanches. Le seul dimanche où elle vient bosser c'est celui qui suit le jour où les types touchent leur salaire. Autrement, le jour du Seigneur, elle fait la grasse matinée. Ça la change de quand elle était gamine et qu'il fallait aller à la messe. Pas folle la guêpe ! »  

Celle du 21 n'était pas moins bonne

qu'une autre en face, au 22 bis.

Quelque part du côté de Saint Mandé,

à peu près une année avant la mort du "Florentin".

Les deux types ne se connaissaient que de vue, de nuit.

Leur dénominateur commun ? Les filles tarifées.

Quand l'un aperçut l'autre qui se tâtait à proximité d'une grande fausse blonde postée à l'écart du gros de la foule, il glissa un avertissement : "gardez votre fric. Elle ne vaut pas un clou. Un sale caractère, pas fréquentable".

- Oui c'est lui. Ne le regarde pas ;

ne faut pas qu'il comprenne qu'on parle de lui.

Je te raconterai comment je le passe.